“刺客？你们是这样称呼我的吗？”
不知何时，烟卷到了中年男人手中，他掏出怀中看上去有些年头的打火机。
这是他的老朋友梅涅克·卡塞尔送他的礼物，那时候的他像这个少年一样是个略显稚嫩的孩子，对烟草美酒都充满了好奇认为抽烟喝酒很酷，嗯，好吧，现在他依旧认为这很酷。
“噌——”
打火石摩擦着点燃了火焰，男人周围的风似乎是静止的，直到他点燃手中的烟卷也没能来得及将火焰扑灭。
“我的名字叫希尔伯特·让·昂热。”
不知何时，男人已经来到了少年跟前，用流利的中文说着，“是来结束这场战争的人。”
说着，他朝着少年递出了手中已经点燃的烟卷。
“哇哦，”少年看着突然出现在自己面前的声音惊咦一声，但很快就恢复镇定，甚至眼睛里流露出些许的好奇，“点燃了？大叔你是怎么做到的？”
“拿着吧，再晚点就该燃尽了。”
昂热伸手示意。
烟是种点燃了就很难被风吹灭的东西，它只会在狂风中不断燃烧，直至成为灰烬。短暂又脆弱，就像眼前的少年一样。
“谢谢。”
少年说了一声谢谢，然后从昂热手中接过了烟。
放进嘴里深吸了一口。
“咳——咳——咳——”
或许是因为第一次接触到这种东西，少年忍不住咳嗽。
配合着他那身根本算不上真正军装的破烂衣服，就像是在街边乞讨的乞丐一样狼狈。
“真是的，这东西不像想象中的那样好抽啊。”
少年一边咳嗽一边抱怨着，“呛人又苦涩，为什么老将军这么喜欢？”
“孩子，这不就是人生的味道吗？”昂热微笑着。
“哦，原来如此。”
少年不认输地再吸了一口。
这一次，他没有再向之前那样狼狈地咳嗽，而是长呼了一口气，感叹着，“我好像喜欢上这种味道了。”
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